Bla, volumen III

 Que es tarde, mis uñas son un desastre extrapolable,

 y la voz de John Mayer no alcanza a curar mis heridas.

 Que no se qué hacer cuando el calor aprieta, 

la luz se apaga, y la mente vuela.

  Que no le aguanto un asalto a la vida sin chocolate, 

ni un duelo de miradas a mi espejo,

 aunque lo mire de reojo. 

Y ya no se si escribir un verso,

 o acabar con un beso y a parte, 

la pesada noche que me queda por delante.

 Que ya no caben más historias en el cajón de los calcetines, 

y el de la ropa interior esta falto de historias con finales.

   Que ya no se si empezar el cuento, 

o si éste acabó al recluirme en aquella torre. 

Si te dedico un punto y coma, o un perdona y seguido,

 o si ni siquiera aguanto el suspense 

de los puntos, que en fila, me hacen tropezar.

 O si, por el contrario, me dedico a ser temerario trapecista, 

dando tumbos por la vida. 

Saltando de cuerda en cuerda, 

cuando tengo cosas realmente importantes que hacer.

   Que sigo destrozando la prosa que nace de mis dedos, 

y que, vuelo tan lejos,
 que mi teclado no llega a alcanzarme.
Y me sirve de terapia, de solución no anunciada,
que llega, que inunda, que arrastra,
y que a veces, te hace olvidar.