B de pájaro.

Resuelvo mis problemas en tus labios,
mientras trago el humo de un cigarro
que confunde al pájaro añil que duerme dentro.
Porque es lo que mejor se me da hacer.
Porque no me encuentro en las condiciones
de hacer nada más valiente esta noche.

Nos tacho de muerte anticipada
entre cuatro paredes descorchadas con olor a Dylan.
Me haces trizas las ganas.
Desgasto manías en tus caderas,
y te quedas, haciéndome grande la ausencia.
Porque es lo que mejor se te da hacer.
Porque sabes que voy a dolerte algún día.

Arde el whisky por el acantilado de tu cuello.
El tintineo de tu copa marca el pasar de las horas
gritándome, que el deshielo de tu boca,
se esfumará como la nicotina de mis dedos
al pasear por tu espalda...
Porque es lo que mejor se nos da hacer.
Porque el pequeño ave quiere atravesar la niebla,
salir del humo, y migrar al Norte de mi cuerpo.

Y le entiendo, porque con cada exhalación de aliento
el pájaro trina, se queja y se retuerce...
Noto sus amenazas punzantes con cada copa de vino.
Su canto seco con cada cigarrillo que hemos compartido.
Pero siempre vuelve a su cueva al final del día,
al frío de un hogar que no está hecho para él.
Porque es lo único que sabe hacer.
Porque, a pesar de todo, es lo que a mi, me hace ser.